nesta vida mergulhada em versos
sigo com palavras sem retorno 
e não consigo compreender
um olhar distante

parece... apenas parece
que Hilda está comigo
e antecipa, como em todas as manhãs,
aquele que virá me visitar

sobre tudo aquilo que sinto
nem sempre procuro
mas quando encontro
crio formas simples de dizer
o amor que imagino por você

(do livro: noite infinita)

III

e agora, meu caro amigo

o que fazer com isso?

tão rápido não valeu a despedida

e o corpo que lhe deu abrigo

esperando pelo seu

na insônia que ronda o quarto

razão esta que me faz escrever
versos ainda mal curados
na esperança de compreender
o mistério que há entre o desejo e a vaidade

mas se fecho os olhos, ah...

é só você que eu vejo

quando a lua começa a sorrir com ironia

parece querer dizer

sou toda sua, mulher e poeta

II

como descrever uma alegria?

o beijo doce de um poeta...

as horas até o dia amanhecer

meu corpo, ao encontrar o seu,

sonha intranquilo

na busca de um sorriso

e este corpo recebe o seu corpo

na esperança de abrigar palavras

que poderia ignorar

como se ignora o tempo

só que às vezes simplesmente

bastava dizer um ao outro

o desejo de fazer durar

tento tornar a insônia produtiva. sei que tenho que levantar, acender a luz, procurar lápis e papel, achar a razão do poema. mas a razão permanece no corpo imóvel. que busca, com o pensamento, ordenar frases. o corpo se nega a acender a luz. mesmo sabendo que, se não o fizer, amargará por não deixar fluir as notas que ofereço.

a lua sorri mais uma vez com ironia, enquanto Pessoa nos rouba os sonhos. os mesmos que permaneceram guardados, para que apenas você pudesse tocar.  somente pela manhã saberemos. a cama do poeta é um bom lugar para se deitar.


(para o grave)

o que dizem os pássaros

I

na minha solidão
ouço os pássaros conversarem
e eles dizem de um tempo distante
em que toda a dor se dissolveu
para dar abrigo a este corpo sobre o meu

e é neste instante

embalado pelo som de um trem

quando a vida parece mesmo possível

que você sorri e diz vem

não importa 
quem não compreende
a conversa dos pássaros

e este canto todo seu e meu

Llansol:

Quantas vezes os nossos olhares se trocam. Quase sempre, vão e voltam e, quando não voltam, quantas vezes nos esquecemos de libertar o segredo da posse. E é de propísito que o fazemos.

Sabemos que em nada nos podemos mentir e, mesmo mentindo, o outro conhece a verdade e acredita na mentira que estamos trocando. E não é por mal. 

a Ela você pergunta:

O quanto se pode mentir quando a escrita é mais importante?

Llansol: 

  

Quantas vezes sabemos que a alma está pairando no rebordo dos dedos pousados na mesa. E continuamos como se não tivéssemos a alma que, de facto, temos. 

E me diz, olhando o horizonte:

Vejo um jardim magoado

já é noite
daqui a pouco vem o sono
a espera de que o dia comece mais uma vez...
pela manhã, uma xícara de café 
para que os ânimos se renovem
à tarde, como todas as tardes,
com o sol ainda quente
tomaremos algo gelado
para que o calor não nos derreta a alma
a noite chegue
depois o sono
e a espera

António Lobo Antunes

Os relógios

A casa de Bergman

Também o peso de papel

Uma imagem da infância

                                Kane

As tias a rodopiar pelo assoalho

como bailarinas na caixinha de música

                                                 Mozart

Então é assim que se escreve?

Pousar a caneta no papel

Fazer correr as palavras

Repetir, repetir, repetir

Deixar que o tempo se encarregue do resto

Escrevi em outros tempos versos amargos

Era raiva, quem sabe

Mas o amor parece mais forte do que a morte

o barco

e de repente o poeta encontra um destino
ou uma saudade
e descobre que todos os poetas sentem o mesmo
voar como sonha um pássaro no ninho

(para philipi e vanessa)

ceará 

na falta de um livro para ler
em frente ao mar

escrevo

aqui, caminha-se rumo ao infinito
montanhas de sal
adormeço

é fácil pensar em você
ou esquecer que existo

é fácil dormir em você
como da primeira vez

em que a lua no céu
era só o indício de um sorriso

meu segredo

o meu medo transformo numa aventura
voar como um pássaro
cortar os céus para buscar o mar

preciso desse movimento
e quase sempre faço sozinha
para poder voltar

gosto tanto de você, meu segredo
que os olhos são pura água
e vêem palavras encontrando um destino

Em torno delas

Florbela Espanca, aos 36 anos
 
Longe de ti são ermos os caminhos

Sylvia Plath, aos 30 anos
 
A seiva
jorra como lágrimas, como água capaz de lutar
para refazer o seu espelho
sobre uma rocha

Alejandra Pizarnik, aos 36 anos
Adorava frequentar cafés

Eu choro debaixo do meu nome
Eu agito lenços na noite e barcos sedentos de realidade
dançam comigo
Eu oculto cravos
para escarnecer dos meus sonhos enfermos

Ana Cristina César, aos 31 anos

Roubei tua surdina, me joguei ao mar,
estou fazendo água. Dá o bote.

O que atormentava estas mulheres, meu Deus
Por que acabar tão cedo a vida?
Por amar demais o universo em torno delas
ou por desamor? 
Insuportável peso da espera

Hilda Hilst, aos 73 anos

E se eu ficasse eterna?
Demonstrável
Axioma de pedra

O mundo delas não diferente do meu

Flúmen  
                                        para a nica 

Quis dormir por três dias

Para experimentar a solidão extrema

Na estranheza do sonho

Porque somente dormindo não nos sabemos sozinhos

Quis dormir por três dias

Para cessar toda a dor

E a tristeza ter um fim

Porque os homens andam tristes

Quis que o mundo dormisse comigo

Por apenas três dias

Quão assustador é o quarto

E não mais temer dormir e não acordar

exercício #2  - a vida (2=1)

Belos sonhos 

(...)

a insônia assombra o quarto e preciso me distrair das angústias de uma gripe mal curada. enquanto o sono não vem, penso no trabalho que preciso empreender. debruçar-me sobre um material vasto com um tema que exige cuidado: a guerra. é precioso ter cuidado sobretudo ao manipular correspondências de guerra que revelam a intimidade de um jovem casal. as marcas de um amor juvenil se misturam às marcas deixadas pela experiência limite, mediada pela leitura e escrita constantes. falo das cartas de guerra de António Lobo Antunes.

(...)

passadas as horas. diante de um livro sobre literatura e guerra, um artigo sobre Guillaume Apollinaire me fez lembrar o quanto a sua morte prematura chocou seus amigos. o poeta, que voltou da guerra com um ferimento na têmpora, morre poucos anos depois, aos 38 anos, em Paris, na noite do armistício, de uma doença. Gertrude Stein: estava calor, as janelas abertas. Apollinaire! Apollinaire! Apollinaire!  os caligramas.
a escrita no branco.

Dos seus poemas de guerra, um trecho:
 
Madeleine tudo o que não é do amor está perdido
Suas fotos em meu coração
E as moscas metálicas pequenos astros de início

Apollinaire! Apollinaire! Apollinaire! 

# das coisas grandes

14 # da ternura

postal # 1