As máscaras sorriem.
Não é tempo de sonhar.
Se pudesse escreveria compulsivamente.
Mas tudo vira metáfora imprópria.
Corvos no pátio.
Catedral sombria.
Paris
em qualquer museu.
Podemos ser mais perturbados.
Caminhar perdendo o jogo das pernas.
Loucos, portanto.
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