Olha a voz que me resta, minha alegria
O coração
Um pote até aqui de mágoa
A gota que falta, meu coração,
Não
28.8.09
10.8.09
Uísque
quantos copos eu ainda hei-de beber?
se caminho assim desgovernada
e a você posto versos de outrora
ah! quanta lida
quanto amor pelos livros que ora devoro
descubro tardiamente fragmentos de um passado inconfesso
o tempo desperdiçando as horas
queria dizer, mas não tenho boca
meus olhos aguardam os seus
o dia a clarear os lençóis
a você trago uma rosa
se caminho assim desgovernada
e a você posto versos de outrora
ah! quanta lida
quanto amor pelos livros que ora devoro
descubro tardiamente fragmentos de um passado inconfesso
o tempo desperdiçando as horas
queria dizer, mas não tenho boca
meus olhos aguardam os seus
o dia a clarear os lençóis
a você trago uma rosa
6.8.09
El paseo*
A esta altura
a vagar pela cidade
Sem nenhum entendimento
Não dando conta do valor que aos poucos se agrega à vida
Sem saber se o dinheiro chega ao fim do mês
Sem compreender de fato os procedimentos teóricos que me cercam
Achando tudo um grande engodo
Forçando para que faça algum sentido
Ao passo
Tortura a escrita
Por não ter algo que valha tanto a pena
Enquanto aqui caminho
Dispersando palavras
E a ti vejo longe, como uma pintura antiga
A parede do meu quarto perdendo o tom azul
Os sonhos de outrora
Uma estante sem graça
E uns restos de poemas mal passados a limpo
Cortázar caminha por Paris
Olha Paris
Erraticamente descobre fragmentos
Corpos que passeiam,
A música que se faz ouvir,
O sorriso da bela jovem no café de Montparnasse
Eu aqui neste meu horizonte limitado
Ah! Cortázar
Entre as montanhas a me sufocar os versos
O vinho a descer goela abaixo
A ouvir Coltrane
-----
* para meu editor
a vagar pela cidade
Sem nenhum entendimento
Não dando conta do valor que aos poucos se agrega à vida
Sem saber se o dinheiro chega ao fim do mês
Sem compreender de fato os procedimentos teóricos que me cercam
Achando tudo um grande engodo
Forçando para que faça algum sentido
Ao passo
Tortura a escrita
Por não ter algo que valha tanto a pena
Enquanto aqui caminho
Dispersando palavras
E a ti vejo longe, como uma pintura antiga
A parede do meu quarto perdendo o tom azul
Os sonhos de outrora
Uma estante sem graça
E uns restos de poemas mal passados a limpo
Cortázar caminha por Paris
Olha Paris
Erraticamente descobre fragmentos
Corpos que passeiam,
A música que se faz ouvir,
O sorriso da bela jovem no café de Montparnasse
Eu aqui neste meu horizonte limitado
Ah! Cortázar
Entre as montanhas a me sufocar os versos
O vinho a descer goela abaixo
A ouvir Coltrane
-----
* para meu editor
17.7.09
25.5.09
Hilda*
Que seja alcoólatra e desbocada como HH
Mas que não falte a beleza
Dos amantes...
Ah! Como soube, com o mais puro gesto
Versos impagáveis
Que dela herde a escrita eloqüente
A pura lucidez e franqueza
Merda!
Depois o gozo
Desapontá-la talvez
Chamaste de parnasianas as poetisas
Então, infeliz da personagem inventada?
Acreditar no amor, nos pássaros, no vento
Melhor para a poesia destes tempos
---------------
*para Viola
Mas que não falte a beleza
Dos amantes...
Ah! Como soube, com o mais puro gesto
Versos impagáveis
Que dela herde a escrita eloqüente
A pura lucidez e franqueza
Merda!
Depois o gozo
Desapontá-la talvez
Chamaste de parnasianas as poetisas
Então, infeliz da personagem inventada?
Acreditar no amor, nos pássaros, no vento
Melhor para a poesia destes tempos
---------------
*para Viola
17.5.09
regozijo
No corpo a inscrição do nome
A faca a atravessar a carne
Em estado febril não se distingue sonho de realidade
O suor a molhar os lençóis
A faca a atravessar a carne
Em estado febril não se distingue sonho de realidade
O suor a molhar os lençóis
16.5.09
4.5.09
ao ler Michel Foucault
O que me conecta ao amolador de facas?
Seu chamado ritmado
Som a cortar o ar
O código a ser decifrado
O fato de ter facas?
Fou-cault
Seu chamado ritmado
Som a cortar o ar
O código a ser decifrado
O fato de ter facas?
Fou-cault
12.4.09
Uma canção para José Luis Braga*
O seu canto é tão bonito
que a manhã chegou
com o sol na minha janela
O seu canto é tão bonito
que o vento trouxe
o amor, então, não se acabou
O seu canto é tão bonito
que a hora chegou
e é hora de levantar
O seu canto é tão bonito
que atravessou o dia
e já é noite pra descansar
Seu olhar é tão bonito
que encanta meus sonhos
E sonho mais uma vez com sua voz
A tocar os dias
toda manhã
é de manhã...
--------
* José Luis Braga é integrante do grupo graveola e o lixo polifônico – música que inspira o cotidiano da poetisa. Esta canção ou poema é um presente de aniversário para o Zélu.
que a manhã chegou
com o sol na minha janela
O seu canto é tão bonito
que o vento trouxe
o amor, então, não se acabou
O seu canto é tão bonito
que a hora chegou
e é hora de levantar
O seu canto é tão bonito
que atravessou o dia
e já é noite pra descansar
Seu olhar é tão bonito
que encanta meus sonhos
E sonho mais uma vez com sua voz
A tocar os dias
toda manhã
é de manhã...
--------
* José Luis Braga é integrante do grupo graveola e o lixo polifônico – música que inspira o cotidiano da poetisa. Esta canção ou poema é um presente de aniversário para o Zélu.
28.3.09
António Reis e Margarida Cordeiro*
A poesia que imprime o cotidiano
se faz carne
Não lubrificar as dobradiças
Primeira regra do poeta
A tábua a ranger
emite um som familiar
Janelas a bater com o vento
Passos em volta
Casas velhas, empoeiradas,
o mofo a corroer os lençóis
Poeira fina cobrindo a cômoda
A esta hora da noite
nem querosene, nem velas
Separa as partes rente ao osso
Pão, vinho, e um pouco de mel
No preparo do jantar
-------------
* Para Ribão, para Nica, por uma proposta cinematográfica
se faz carne
Não lubrificar as dobradiças
Primeira regra do poeta
A tábua a ranger
emite um som familiar
Janelas a bater com o vento
Passos em volta
Casas velhas, empoeiradas,
o mofo a corroer os lençóis
Poeira fina cobrindo a cômoda
A esta hora da noite
nem querosene, nem velas
Separa as partes rente ao osso
Pão, vinho, e um pouco de mel
No preparo do jantar
-------------
* Para Ribão, para Nica, por uma proposta cinematográfica
23.3.09
16.3.09
13.3.09
2.3.09
POR ENTRE AS FRESTAS*
No pátio de um convento, uma freira surge por trás de uma porta, emerge do fundo da imagem, caminha e toca o sino.
No plano seguinte, o longo corredor tem suas portas abertas, uma a uma, sob o repique do sino no fora-de-campo, sob o som dos passos das freiras.
'Ave Maria', diz a personagem como quem saúda o nascer do dia, o nascer da luz que se imprime no anteparo sensível do cinematógrafo.
Quando as portas se abriam ao tempo, o som já habitava o fora-de-campo.**
O trecho acima se refere a um filme do cineasta francês Robert Bresson, mas poderia ser um excerto de romance.
Um romance no qual a linguagem cinematográfica já faria parte do vocabulário do leitor e as imagens textuais dialogariam entre si à maneira do cinema.
Não quero com isso confundir as duas experiências.
Apenas lembrar que CINEMA e LITERATURA conversam,
por solicitação, por empréstimo (GODARD).
Ninguém irá discordar que há um aspecto formal na obra de alguns cineastas atravessado pela escrita. Como a espada no peito de Píramo a tingir de vermelho as amoras.
Como o instante da dor (que não cessa) ao ver/não ver o amor dilacerado pelos leões.
Amores impossíveis.
Cheiro de gás (CHANTAL).
Uma mulher sobe até o terraço e vê o corpo pender.
Outra lamenta seu amigo.
BALTHAZAR, BALTHAZAR
Rigor e silêncio.
Ler é ler.
Há quem acredite no saber enciclopédico. Já os amantes da conversa ao vento passariam anos com apenas um trecho de romance no bolso, ruminando-o, imprimindo ambiguidade no silêncio.
A espada, o sangue, o tempo das amoras.
Imagens a se dissolverem no instante em que se abandona o livro.
Imagens a fixar em nós uma experiência indecifrável. Quando indeléveis.
Imagens frágeis como os mortais.
Em tempos de guerra, onde andará a ternura?
A incomunicabilidade a produzir fins trágicos.
Sagas, odes, trovas, cantigas, escárnio, fingimento
Há quanto tempo não dormimos?
--------------------
*para Pedrinho, cujo trabalho me inspirou o dia
**Pedro Aspahan, “Entre a escuta e a visão: o lugar do espectador na obra de Robert Bresson” (2008).
No plano seguinte, o longo corredor tem suas portas abertas, uma a uma, sob o repique do sino no fora-de-campo, sob o som dos passos das freiras.
'Ave Maria', diz a personagem como quem saúda o nascer do dia, o nascer da luz que se imprime no anteparo sensível do cinematógrafo.
Quando as portas se abriam ao tempo, o som já habitava o fora-de-campo.**
O trecho acima se refere a um filme do cineasta francês Robert Bresson, mas poderia ser um excerto de romance.
Um romance no qual a linguagem cinematográfica já faria parte do vocabulário do leitor e as imagens textuais dialogariam entre si à maneira do cinema.
Não quero com isso confundir as duas experiências.
Apenas lembrar que CINEMA e LITERATURA conversam,
por solicitação, por empréstimo (GODARD).
Ninguém irá discordar que há um aspecto formal na obra de alguns cineastas atravessado pela escrita. Como a espada no peito de Píramo a tingir de vermelho as amoras.
Como o instante da dor (que não cessa) ao ver/não ver o amor dilacerado pelos leões.
Amores impossíveis.
Cheiro de gás (CHANTAL).
Uma mulher sobe até o terraço e vê o corpo pender.
Outra lamenta seu amigo.
BALTHAZAR, BALTHAZAR
Rigor e silêncio.
Ler é ler.
Há quem acredite no saber enciclopédico. Já os amantes da conversa ao vento passariam anos com apenas um trecho de romance no bolso, ruminando-o, imprimindo ambiguidade no silêncio.
A espada, o sangue, o tempo das amoras.
Imagens a se dissolverem no instante em que se abandona o livro.
Imagens a fixar em nós uma experiência indecifrável. Quando indeléveis.
Imagens frágeis como os mortais.
Em tempos de guerra, onde andará a ternura?
A incomunicabilidade a produzir fins trágicos.
Sagas, odes, trovas, cantigas, escárnio, fingimento
Há quanto tempo não dormimos?
--------------------
*para Pedrinho, cujo trabalho me inspirou o dia
**Pedro Aspahan, “Entre a escuta e a visão: o lugar do espectador na obra de Robert Bresson” (2008).
5.2.09
Ao menos uma vez
No cair da tarde
A luz incide um verde oliva
Incrivelmente posso tocar a cor
Mas não posso descrevê-la
A luz incide um verde oliva
Incrivelmente posso tocar a cor
Mas não posso descrevê-la
1.2.09
30.1.09
9.1.09
Chuva de temporada*
Meu doce amigo
Estamos aqui,
Eu e você,
Embriagados nesta noite
Sem perspectiva de mudar o tempo
Distribuindo baldes pela casa
- Mas o calor não tarda
- É... Amanhã fará sol
- Com cerveja
-----------
*Para o Rafa e o Grave
Estamos aqui,
Eu e você,
Embriagados nesta noite
Sem perspectiva de mudar o tempo
Distribuindo baldes pela casa
- Mas o calor não tarda
- É... Amanhã fará sol
- Com cerveja
-----------
*Para o Rafa e o Grave
5.1.09
Do cotidiano da entomologista
O cotidiano que o anônimo julga interessante pode ser simples e patético.
Então, resta sorrir entre parênteses?
Assim quando se acorda depois de uma noite sem pesadelos.
O cotidiano pode ser leve ou árduo,
como o amor ou a escrita.
Passando dias sem arrancar um verso, uma frase que seja, a poetisa levanta as têmporas diante do espelho.
- Merda!
Metáforas são fáceis.
Deliberá-las sem trava, crê, não é tarefa da poesia deste tempo.
Mas que tempo é este?
Muitas vespas a invadir a casa nesta noite.
Depois das chuvas que alagam ruas e avenidas,
o sono a despencar as pálpebras,
pura lama.
Jargão e superficialidade
O cotidiano dos jornais e suas tendências
Um rio que volta a transbordar
Um corpo, seis tiros, o caso arquivado
A faixa dividida em três ou mais
Dez dias de conflito, mais de 500 mortos, milhares de feridos
Um time de juniores vence um de seus adversários
E um ator estrangeiro às voltas no Rio de Janeiro
Então, resta sorrir entre parênteses?
Assim quando se acorda depois de uma noite sem pesadelos.
O cotidiano pode ser leve ou árduo,
como o amor ou a escrita.
Passando dias sem arrancar um verso, uma frase que seja, a poetisa levanta as têmporas diante do espelho.
- Merda!
Metáforas são fáceis.
Deliberá-las sem trava, crê, não é tarefa da poesia deste tempo.
Mas que tempo é este?
Muitas vespas a invadir a casa nesta noite.
Depois das chuvas que alagam ruas e avenidas,
o sono a despencar as pálpebras,
pura lama.
Jargão e superficialidade
O cotidiano dos jornais e suas tendências
Um rio que volta a transbordar
Um corpo, seis tiros, o caso arquivado
A faixa dividida em três ou mais
Dez dias de conflito, mais de 500 mortos, milhares de feridos
Um time de juniores vence um de seus adversários
E um ator estrangeiro às voltas no Rio de Janeiro
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