autocromo #9 - por eduardo 

ele colheu uma flor

para calar a tristeza

e seu corpo foi tomado pela esperança

de que lhe arrebatassem a alma

autocromo #8

ana e maria

queria escrever uma carta para vocês duas
para expressar a minha angústia
meu desejo de companhia

na minha carta,
além de um punhado de açúcar,
postaria o amor que sinto
por seus escritos e fotografias

um beijo
glaura

 

autochrome #8

ana and maria

I'd like to write you both a letter

to convey my distress

longing for company...

in this letter,

beside a pinch of sugar,

I would post the love I feel

for your writings and pictures.

kisses,

glaura

---

versão para o inglês: eassis

autochrome #7

à espera da solidão

autocromo #6 - por eduardo

uma pomba ensaia seu voo

A casa de Neide é essencialmente sonora
As cigarras tornam a noite percussiva
Vou lá ver o mar
O mar é o amor que o vento carrega
e se encarrega de trazer
O mar é o amor lembrado

lá, onde o sol encontra o rio
a correnteza leva o passado
e transforma a tarde em noite
o tempo dilatado da espera

lá, onde o sol encontra o rio
não há pressa, nem verdades
da margem, sonhamos ver a lua
o presente tornado futuro

 autochrome #5

a mão delicada
sob o signo de virgem

autochrome #4 - para o Amante 

rito de espera
para que ele chegue
e penetre sua alma

autochrome #3 - para a Nica

"minha jóia querida"

assim o jovem soldado 

se dirige à mulher amada

autochrome #2  - para o Edu

o seio direito

levemente adocicado 

que o vento possa trazer 

mais uma vez a alegria

autochrome #1

se um dia um pássaro

se um dia pudesse voar

se eu fosse um pássaro

poderia levá-lo, meu amor, 

para bem longe

beijar seu rosto

sentir o calor do seu corpo

num lugar onde não exista dor

Todas as vezes que o vejo aflito
Uma parte de mim se entristece
Tão sozinho num quarto escuro
Pensando a vida nos olhos dela
Do amor perdido, mas não esquecido
Resta então um sorriso
Assim todos os corpos passeiam no infinito
E quando a noite cair inteira
Busca, meu bem, uma estrela
A esperança de um abrigo

Insônia
O som do ventilador preenche o quarto
Há quanto tempo estou acordada?
O trem acaba de passar

Trazendo carga e pessoas

Seu delírio é minha alegria 

Embala o meu sono

Pedindo a noite que vai virando dia

Hipocondria
 

a garganta coçando
o ar faltando
o rosto parecendo um enxame
é estranho pensar que vai morrer
justo quando 
a garganta coça
o ar falta
e o rosto parece um enxame
o calor é tanto que a gente delira
já não se sabe os sintomas de uma intoxicação
o mundo começa a derreter
o que se espera é uma brisa
ou se refrescar no mar

                                              

Ela é cândida
Seu gosto leve e delicado
Uma pintura traduz seu espírito
Lenço amarrado nos cabelos
Deusa grega tornada sonho
O azul é a cor do mar

  para Wild Wilde

noite quente
nela tudo dorme
só não dorme o meu amor
que o mar encontrou

noite quente

se um dia o deserto de minha vida

não mais mirar o oceano

que eu busque um sorriso

ao menos um sorriso

e nele desfaça toda a dor

noite quente

nela tudo dorme

só não dorme o seu nome

que o mar levou

Ponta de Lança  #2

                                                
 

O sertão que meu coração habita é por natureza 

Antropofágico

É pra lá que eu quero ir um dia

Entre os vales de mar e pedra

Terra de sol, terra salgada

Quando caminhar por uma trilha e encontrar uma vereda

Molharei os pés na água e cruzando os dedos

Hei-de amar um poeta 

um grande lagarto verde,

com olhos de pedra e água

Do lado de cá 

O sertão é ave rara, olhos de diamante  

Assim como os dos poetas

A devorarem parte da alma 

um atropelo de sinos processionais

no silêncio

lá fora tudo volta

à espetaculosa tranquilidade de Minas

Ponta de Lança  #1

Em outubro de 1954 morre Oswald de Andrade
Passados mais de meio século, alguns ainda buscam o que seja um movimento de arte revolucionária
Um ideário estético engajado
Poetas desconfiados de si mesmos, insatisfeitos (Mário)
Há poeta satisfeito?
Passados mais de meio século, leio cartas dos modernistas aos seus companheiros
Na mesa o perfume Tarsila
Presente de 12 anos para minha sobrinha
Era para ir junto uma carta, um livro com gravuras, uma poesia
A tentativa de restituir um tempo que nem eu mesma vivi
Tarsila é um perfume cítrico
Já Oswald reivindica na estante a não dependência da Europa européia
Da qual "nada podemos esperar"
A atenção voltada à América Latina
Que nos deu Neruda e Guillen
Hoje simplesmente flertamos

Seja qual for o continente, a ética ou estética
E não nos abismamos
Todo o mundo é que nos devora 

Seu passado, o meu 
O frescor das laranjeiras  

 

na minha casa os gerânios crescem durante o dia
enquanto o seu sorriso atravessa as manhãs
e se instala no coração quando a noite se aproxima
colho os gerânios para a mesa do jantar
você vem e afaga o meu corpo
sentindo a vida pulsar no ventre

FLORBELA # 2

de tanto sonhar que dormia

um dia ela dormiu

mas deixou versos impagáveis

para que continuássemos sonhando 

Florbela,
é tão cedo morrer na sua idade?

busquei o amor e encontrei o mar

e o coração bateu como da primeira vez

há quem um dia compreenderá este sentimento

há quem leia Llansol e não encontre Pessoa

há quem pense que amar é fugir de si mesmo

há quem deseje simplesmente um lugar entre as montanhas

onde possa voltar

seu sorriso pela manhã é imensurável

meu corpo inteiro procura o seu todos os dias

mas você é ave rara

que voa sem destino

cortando o infinito

a saudade é tanta

que às vezes o coração repete 

e inverte o som do mar

no meu coração ouve-se o mar.

FRANÇOIS TRUFFAUT #1

se um dia

um sorriso

um sorriso nos lábios deles

FLORBELA #1

Não sou eu, nem você, nem ela

Mas a força que vem de um lugar 

Não aquém, nem além

Apenas um lugar onde se possa lembrar 

Em cinza escrevo seu nome
A língua roçando o céu da sua boca

os poemas encontram um nome

quem é você
que meu corpo e alma possui
e dentro de mim transforma
sentimentos jamais compreendidos?

diz, você,
que tudo controla e conduz,
sobre meus pulsos envolvidos pelas suas mãos
sobre meus dedos a tocarem sua face lânguida

venha abrir a porta
e sentir o hálito da manhã
o vento a sussurrar palavras de amor
acariciando a pele

deita sobre mim nesta noite
tome o meu corpo como seu
hoje e sempre
buscando o sorriso rompendo a madrugada

 

Amigo amante 

o poeta esconde algumas referências não por descuido 

fingindo ignorá-las

sua escrita se instala nos porões da alma

foi assim mas nem sempre

que o poeta possa ser livre

para não mais esconder o que sente

quando ele a vir novamente

somente o tempo poderá dizer

se o amor se espalhou pelo mundo

e encontrou o seu destino

da parte dela

uma flor colhida na madrugada

nada mais importante

do que a doce despedida

foi assim que Florbela encerrou seu diário

esquecendo-se do mundo que havia nela

não mais cabendo a dor

assim como num sonho eterno 

Mussulo

De uma ponta a outra da ilha

Casas de folhas de palmeira

O mar imenso

A mugir como um touro

Do outro lado

O amor

Sonha beijar com os pés na água

Sob a influência do azul

A ofuscar-lhe a vista

Correr os dedos na areia

Os pulsos frouxos girando na superfície informe

A escassez dos versos a se perderem na ausência de rima

O sol de África é uma bola de fogo

(anotações de viagem. diário sem data)

Tudo atravessa o meu corpo
como um mergulho de serpente na água
Do cedro observo o vale
a se perder de vista

Tombando sobre um jardim

não vejo mais as cores

Apenas a noite se dissolvendo

no céu da sua boca

Não escrevo para mandar recado

mas se um dia nos encontrarmos...

Que possamos construir outro presente

rumo ao infinito que é nosso

pode ser que ao acordar
eu me sinta serena
para seguir o mistério que há nas letras

talvez tome para mim o que há em você
de incertezas

a dúvida alimenta a alma
e o corpo reage na cama
pode ser que amanhã o espírito anoiteça

A tristeza é inerente ao meu corpo
Não acredito que possa ser feliz
Das vezes que fui
Refutei

O poeta se sente condenado
Pelo destino que traçou para si e para os outros
Seus personagens

Caros leitores,

Resolvi atualizar o blog e perdi a ferramenta antiga Echo e todos os comentários desde 2004. 

A Echo não quer permitir mais a minha moderação a não ser que eu pague $10 por mês. Triste fim de mensagens que eu tanto adorava rever e, o pior, os poemas que delas surgiam. 

Desafio: Nica, Edu, Ricardo e João, vamos reinventar tudo? Calosa Frida que chora por não ter sido prudente em copiar tudo antes. Não consigo recuperar a versão rosa e tudo que lá continha de marginal. 

Mas uma liberdade imensa esta, de começar do zero. Poderia até apagar algumas postagens mas não seria justo com o leitor que me sabe inocente, ganhando o sabor da carne nos dentes mais tarde. 

É isso aí. Onde encontro um tom branco?! Escrevo sobre o branco, não mais sobre o rosa! Da cor da neve por onde caminha o editor.

Beijo, 

Glaura. 

assim a imagem de um coração
como nesta fotografia
tardes que passei com ela
diz o poeta parado na esquina

Escuta

Quantos poemas para confessar?

Nesta terça-feira de carnaval

vejo a festa acontecer

por entre os vidros do bar

Mais uma vez seu rosto recortando a parede branca

Não posso conter este impulso

Querer escrever sem declarar

Não posso tocar seu rosto

E lhe beijar agora

Como confessar nesta terça-feira de carnaval?

Os poemas se arrebentam em folhos

Em cada dobra

Uma nova imagem se dissolve no céu da boca

A voz se contém

como uma colher tocando a língua

Declarar por poemas

que não se fazem entender

A metáfora é sempre artificiosa

Mas quando o sol nascer

A maquiagem derretendo a face

como chuva que lava o asfalto

Talvez não me arrependa

de nada dizer

                                                        Amor,

Ao menos  me tirar para dançar, você poderia

Quem sabe já o tenha feito em sonho?

Quem sabe?

(diário sem data)

Pablo Neruda


o vento desta noite gira no céu e canta
como quem pede licença
para invadir a madrugada
adentrando os segredos mais profundos
que a alma resguarda

sobre a finitude

foi meu pai quem me ensinou as letras
a ele devo a estante com os clássicos da literatura
e, ainda que precariamente, também sobre a história da arte
os livros serviram como guia em dias sombrios
o medo da morte

a ele, gaivota, tudo que eu puder lhe dar de amor em vida

o tempo do poema
muitas horas em frente ao computador
e nada
nem um poeminha que seja!
ô vidinha esta do consumo

Fico pensando se as coisas devem ser tão definitivas assim
O quão definitivo já é o futuro que nos aguarda
Se uma flor cresce no jardim,
É sentimento fecundo
Se a deixamos morrer,
Foi por esquecimento

pode o poema custar a vida do poeta?

cortei a pele com a faca

para que a dor da alma se instalasse no corpo

tudo que posso lhe dar

é uma cicatriz

Kawase*

 

Encontrar o mundo e sua superfície

Tocar a superfície 

As imagens tocam a morte

Sua maior certeza

Estar ainda vivo 

Incerto somente

O outro mundo que o aguarda

Ela filma para viver, para se sentir viva,

Para se relacionar com o mundo,

Talvez para se encontrar consigo mesma no mundo

Interroga a si e os outros

Deixa aparente suas dúvidas, angústias, ressentimentos e dissabores

Também a ternura  

Nas palavras sinceras que resistem

Adormece o crítico, com o pôr-do-sol

Cujo ciclo independe de nós

Cerejeiras amarelas em flor

A você

Uma carta para não fazer morrer este sentimento

---

*ao querido amigo Fred que está sozinho na Suíça e que não pode desfrutar das tardes chuvosas de domingo

que dia o amor vem o mar encontrar?
perco noites de sono
horas buscando versos
palavras que descrevam este sentimento

tudo no mundo num único poema?
tudo é a vida!
seus olhos sutilmente desencontrados
enxergam para além das incertezas
e pousam sobre mim
pedindo mais um dia que seja

mas o mar é temeroso
náufragos que somos
e vamos tentando suspeitar
da manhã que chega

o homem que eu amo
tem olhos de floresta
a floresta é tudo aquilo que eu vejo

Às vezes a palavra corta como uma lâmina afiada
E fere quem a gente quer esteja bem
A palavra não revela o apelo deste corpo
E fere a minha alma
Que adormece sem que se perceba
Embalada pelo som de um trem 


--------------
para o poeta que dorme em meus braços

Quando não se espera nada,
De repente somos tomados pelo sentimento
Como saber se é chegada a hora?
Como saber se é você
e não outro
A despertar o amor em mim adormecido?
Que o vento sussurre em meus ouvidos
E diga mais uma vez
Vá!
Ou não
Fique!

O barco

Ela sentada à mesa

Ele pensando na vida

Trocam duas, três palavras

Louvre, Orsay, Montparnasse

Traçam destinos no mapa

Saint-François-Xavier/ Invalides

Ou se preferir

Uma caminhada pela Avenue du Maréchal Gallieni

A casa é como um barco  

Se tornando memória

Da janela da pequena sala,

Ainda se pode ver as ondas baterem na proa,

também o cair da tarde sobre uma falésia 

 

Paris, 2007

para Gustavo Schettino

que me recebeu como uma amiga

Notre Dame

Para você, meu amor,

que anda longe

deixei estes versos

para quando nos encontrarmos

Sabendo que as ruas por onde caminho

foram também suas

As mesmas janelas fotografo

e a luz que incide sobre os telhados

(neste cair da tarde)

Do alto da escadaria

avistamos Notre Dame

A saudade que em mim habita

tomo nota

(anotações de viagem, diário sem data)

É preciso ter o espírito livre

Para que o corpo encontre a metade que lhe cabe

Vaguemos pelo mundo

E busquemos cada vez mais as pessoas do mundo

Perdidos na imensidão da noite

Como poetas vorazes  

Certos de que ninguém nos compreende

Seria preciso mais mil anos?

As paixões cegas são as que menos interessam

Livres de toda posse e de toda arrogância

Podemos ver o mar

Sem pensar no que oprime o presente

Quando vem a chuva
O vento passa a rir
E ri áspero levantando o vestido

Nesta noite chuvosa e de ventania
Se nos encontrássemos por acaso
Poderíamos tomar algo quente
Vendo a chuva e vento terminarem seu rito de passagem

A queda de Ícaro
 

                                para tio Marco

O dia após o outro dia
Ícaro escolhe a quem tocar com os dedos rosa
Sua queda provém do desejo de ir mais alto
do que os ares pudessem lhe fazer voar

Ícaro tem os pulsos firmes
mas o coração frágil
Em busca da liberdade
pediu rasgando os céus
que seu corpo pendesse no mar 

e se um dia a chuva...

Florbela,

é tão triste morrer na sua idade?
vejo seus olhos, penitentes
 
Florbela:

Ser-se novo é ter-se o Paraíso,
É ter-se a estrada larga, ao sol, florida,
Aonde tudo é luz e graça e riso!

Florbela,

e se um dia a chuva
pudesse ter lavado seu espírito
teria dormido como um anjo
e não morreria em sua dor
despedida

Florbela:


A minha Dor é um convento ideal
Cheio de claustros, sombras, arcarias,
Aonde a pedra em convulsões sombrias
Tem linhas dum requinte escultural.

Florbela, 

de roxo, violeta e lilás
seu vestido no dia em que se tornou imagem
em mim, seus sonetos são agora
noites e manhãs

Florbela: 

O sol morreu ... e veste luto o mar ...
E eu vejo a urna de oiro, a balouçar,
À flor das ondas, num lençol de espuma. 

Florbela,

e se um dia...

tenho medo de mim

quando anoitece o quarto

mas logo uma pequena fonte de luz

vinda de uma fresta

invade meu corpo e minha alma

há esperanças neste mundo?

o sono não vem

e com ele a espera dos dias felizes

                                          para eduardo assis

                                                     (dos comentários ali embaixo)

como a vida às vezes me parece tão estranha...

é adormecer para encontrar nos sonhos a verdade?

acordo triste e febril

hei-de ver os cisnes um dia

de o encontrar nesta terra cinzenta em frente ao relógio?

eis que me pego sorrindo

de imaginar o meu mundo ainda se construindo

não temo mais a morte

e com isso celebro a vida

o que seria de mim

poeta e mística

não fosse você

meu caro amigo?

vá ver o lago

tão logo chego e não será um engano

Rilkiana

  

para você, meu segredo,

que habita meu corpo inteiro

uma flor para acariciar seu rosto

nesta noite escura

em meus braços,

como um anjo recém-caído,

adormeceu de repente

e dormimos os dois

com o canto dos pássaros

despertei com o sussurrar do vento

e vigiei seu sono

vi a primeira luz da manhã iluminar sua face

com a ponta dos dedos,

contornei seus olhos e sua boca 

declarando amor verdadeiro

Mesmo que me peça,

Não saberei explicar por onde passam todos estes sentimentos que atravessam os dias

Provavelmente inventarei uma dor que não existe

Um amor ausente,

Um beijo de despedida

Outro dia senti o perfume da noite

Pensei em você

Nos seus versos misturados aos meus

No quão impreciso é o futuro que nos aguarda

Colhi o cheiro da noite

Da pedra brota uma flor

Que irá enfeitar a nossa mesa

Adentrando os desejos mais profundos

Sinto-me cada vez mais forte perante a mesquinhez do mundo

A passageira

                                                      Para Raquel Junqueira

A sombra das árvores a incidir na casa

O corredor guarda o corpo

Embocadura

O corpo gemendo

Lentidão dos gestos

Andar por entre as árvores

Lábios afastados

Beleza indecisa

A boca mordendo o vestido

Sombra sobre a forma

O homem caminha em direção a ela

Presa à sombra

Não tem como escapar ao apelo do corpo

Rola pelas escadas

Tem as mãos vazias

Os olhos febris

Um peso nos ombros

Ferida que não estanca

Desfalecida, deixa pender a mão

Adentra na noite

As pedras recebem a água da manhã

Ensopada, vê os ânimos se renovarem

Despe-se agora

Abandona o corpo

Olha o rio como da primeira vez

A floresta que o rio reflete

A nudez da planície

A chuva se dirigindo ao mar

O mar é o que não vejo

(anotações de viagem, diário sem data)

dois corpos se encontram na noite infinita
e se separam na manhã seguinte
é sempre um despedir
não adianta forçar o destino
 
os caminhos são múltiplos
os corpos que se encontram na noite infinita
e se separam na manhã seguinte
não são garantia de felicidade
 
algo está para acontecer
temos o mundo e a escrita
a escrita é o amor, o ódio, a alegria
ao mesmo tempo outra coisa
superior a qualquer sentimento comum aos homens