levamos a vida no trabalho
o corpo reclama
e a gente 
que só sabe levar a vida no trabalho
ignora 
mas é chegada a hora 
de numa cama 
dormir até acordar


ai meu amigo,
queria mesmo
depois da vida que se leva no trabalho
era em seu ombro
repousar

2. fragmento no bolso


o seu sorriso me transporta para o sul de Luanda. numa praia que vi quase deserta.
praia de puro sal 
onde a imensidão do mar provoca uma saudade. 
acompanhei as tardes virarem noite 
e as noites virarem dia. 

o sol, antes mesmo de tocar o infinito, se desmanchava  
como uma bola de fogo que se desfaz com o vento,
misturando no céu matizes que não posso descrever.

lá, percebi que estava sozinha. que o amor era também uma invenção 
e que apenas a mim pertencia. 
assim como os versos que por ora lia ou escrevia.
sempre suspeitei disso.

certa noite, vendo-o dormir, me lembrei dessas imagens eternizadas pela memória. 
toquei seu corpo sem que percebesse. 
e o menino, em pele de homem, abrandou meu coração,
do mais puro afeto.

nesse momento, tive medo de que despertasse dos seus sonhos
e descobrisse o meu segredo.
alguém haverá de compreender tudo isso um dia.  

17# do canto

1. fragmentos no bolso

Nesta manhã, enquanto tudo parece calmo, lembrei-me do seu rosto colado à janela. Você sorrindo. Era ainda dezembro e não sabíamos por quanto tempo adormeceríamos juntos. Foi súbita a sua partida. Hoje as palavras me faltam. Não sei se escreverei todos os dias como antes. Faltam-me ânimo, coragem, vontade. Um romance por fazer. Fragmentos deixados de lado. Já não mais existem gavetas e os papéis se espalham pelo quarto. Uma pequena caixa guarda cadernos inconclusos. Os livros em colunas até o teto.

Vontade de me lançar em outro corpo 
sem medo, restrição ou condições. 
Como caminhar de mãos dadas numa praia.  

enquanto o céu nos olha

uma canção de amor

passei a suspeitar da dor
porque era preciso
e na solidão que ela produz

encontro versos menores
para que você
apenas você
pudesse tocar

não falar das paixões
é quase impossível
o calor dos corpos na cama

a noite que se torna dia

e das mágoas passadas
dessas que deixam marcas
uma canção de amor

entrego-me completamente

despindo-me de toda vaidade

deixando de lado a timidez
lançando-me no abismo

para que o poema não morra
e da pedra

faça brotar uma flor

bucólica

um novo tempo se aproxima

trazendo o riso de um garoto

enquanto o vento toca a face,

vem como ninguém

deitar nos meus braços

abranda os dias com as suas mãos

abraçando o meu corpo

pois os seus abraços

provocam a minha alegria

e permaneceremos os dois

inertes

aguardando mais uma manhã chegar 

prenúncio 

pelo cotidiano partilhado
por todos os poemas que não pude lhe endereçar
resta nos arquivos esta canção
quando ainda sonhávamos juntos
um mundo a ser conquistado
esteja bem, que eu estarei também 

perco-me mais uma vez na imensidão da noite
procuro um rosto
ou o rastro do seu sorriso
e quando meu corpo encontra o seu
não há forma de controle
restrição da vontade
e me coloco mais uma vez perante o espelho
na tentativa de compreender
o que de fato movimenta sentidos e desejos 

meu corpo

completamente entregue ao seu

ainda assim

nos despedimos na madrugada

interrompendo o fluir da nossa existência

eu sempre querendo mais e mais

toca a minha face lânguida

e diz vem!

e na vida, quando a gente quis,
foi bom o tempo das conversas ao vento
da troca de sorrisos
do meu corpo sobre o seu
 
e a lua que sempre nos sorriu
alegrou as noites sim
sem prever um fim

meu bem

procuro um amor solene
um canto para me deitar
mas é preciso que a cama esfrie
antes de por outro no lugar
ou será apenas mais um
sem que eu possa
o poema endereçar

álvaro de campos

li seus versos pela manhã
neles encontrei um nome
para a solidão que devora os dias

três, quatro ruas apenas
da casa para o trabalho
do trabalho para o bar
do bar para a cama que o recebe

meu corpo tomado pelo seu
permanece insone 
escreve todas as noites sem fim
aguardando a hora de dormir
e não mais acordar

um amor com outro amor se apaga

noite sem fim

manhã de domingo 

Biografia literária (ao querido Mangabeira e aos jovens leitores)


A minha biografia literária  sofre do mesmo mal que o da maioria dos jovens da minha época que não faziam parte (nem de longe) da paidéia aristocrática. A escola me fez ler todos os livros da Coleção vaga-lume e eu li até descobrir o poema "Ismália" de Alphonsus de Guimaraens, quando começava a perceber o mundo se abrindo na estante de casa. Meu pai consumia tudo que podia e nunca fez questão de nos apresentar ou impor a leitura. Mas reproduzia em voz alta o que sabia dos clássicos, dos manuais de medicina e das ficções científicas. Desde então passei a desenvolver a escuta e perceber cada dobra do corpo no ato da fala. Ele contava muitas histórias como se fossem aventuras dele. Daí passei a desconfiar de que não nos dizia toda a verdade. Precisava rapidamente conferir nos livros todo aquele emaranhado de histórias narradas pelo meu pai. Tornei-me uma leitora esquizofrênica, catando trechos de tudo que podia ler sem que ninguém percebesse, porque havia livros proibidos para minha idade,  incluindo gibis pornográficos mocados num cantinho onde a Barsa imperava.

Do poema “Ismália”, aos 13 anos, a Werther, na juventude. Tentei compreender o que é desejar duas coisas ao mesmo tempo e a impossibilidade de realização do desejo a não ser pelo fim trágico. Essa é a tensão das duas histórias. Quanto à de Goethe, meu pai advertia que o livro conduziu, na época de seu lançamento, ao suicídio de vários jovens comovidos com o sofrimento do pobre Werther. Percebi que era preciso ler com distanciamento, o contrário disso seria a loucura. Descobri que os poetas antecipavam as coisas pra gente e que não precisávamos ser tão literais nas nossas ações. Nesse sentido, quando não era a vida a nos dizer, como leitores a gente também amadurecia à força.

É saudável nos distanciar das "verdades" do livro e compreender que a literatura lida com a ironia. Mas a maioria dos meus amigos que liam, liam pouco, ocupados com o eterno movimento da conquista, e não estavam interessados em desenvolver sobre assuntos tão complicados, a não ser como artifício de sedução. 

Por fim, descobri a física e, ao desdobrar um mapa do universo, vi que Ismália era uma gota no oceano e Werther um ser perdido no espaço. Encantei-me com as possibilidades de ler no céu o infinito que nos aguardava. Porém, ao invés de ir pra física, fui fazer letras, para apreender um pouco mais o infinito que há nos livros. 

Um amigo dizia que os poetas só amam aquilo que escrevem e que não se importam com os leitores. 

Glaura C.

Belo Horizonte, 15 de setembro de 2011

16 # da sedução

talvez siga o mesmo destino dos poetas
para não fugir à regra
despertar antes que adormeça